Nous sommes une oeuvre d'art que jamais le temps
Ne pourra abîmer malgré ce qu'il lacère
Qu'il griffe, qu'il ride de son poignard d'argent
Et ce qu'il étouffe de sa poigne de fer,
Nous sommes les artistes de notre tableau,
Nous sommes en couleurs et quelques fois en gris
Car hélas ! Le ciel n'est pas toujours aussi beau
Que tout ce que l'on peint et ce que l'on écrit,
Notre oeuvre d'art n'ira jamais dans un musée
Sinon celui de l'absurde abstrait, éternel,
Celui de la beauté et de l'éternité,
Celui de la rencontre et de l'exceptionnel.
